às vezes é melhor ficar calado. ou calada. tanto faz.

você se transformou em uma queloide>mas eu já sei onde mato você>um dia esse luto passa.>

seremos novamente desconhecidos>esquecer é tão fácil>é só deixar o tempo ditar o ritmo>

a alma acordar e abraçar o sol>essa água [matéria e memória] evaporará e o levará para um bom lugar>um lugar perto de Deus>perto de Deus. um alto refúgio>um brinde aos meus joelhos!

uma balela inútil

a força desse vento que corre toda a casa deveria fazer essa prostração desaparecer.

Queria tanta coisa na verdade. Vida varrida. morro uivante.

Assumidamente confesso que não ando conseguindo cumprir todo o acordo. Pacto de sangue. Hoje é um daqueles dias em que eu precisava sentar no canto obtuso da casa e derramar-me em lamento. cifra úmida. Cadência lacrimal. Pontos escuros, verdes de limo, saia que gira.

Existe o ponto de ebulição e tudo o que eu não sei a respeito. Ventos uivantes. Se eles me dissessem que você estaria aqui em fração de segundos. Vivo, líquido, humano, em carne, ossos inteiros. [o vento] canta sua ausência e comunica minha dor ao velho poço da Rua de Matacavalos. desafinado este coração [de ave], sofre em baixa escala, abre uma fresta no canto de cada átrio. Implosão solar, efeito cataclísmico. E ressurge. Aninha dois frágeis pássaros. uma águia e uma fênix. Elas voam no ritmo do vento que sopra esta casa. sobro eu, casca morta, cansada e à espera.sempre à espera da grande virada. do susto e da convulsão.

***

perda - medo - erro - reparação

o vício e seu movimento circular. giro 360°

meus pés e os espinhos que os acompanham. latitude zero

fissuras na parede e meu coração em moldura embotada.

lista do mercado.

uma verdade fabricada. Made in Taiwan.

um perfume tenaz. toque cítrico, líquido verde.

o beijo dos amantes, minha falta de sono. quadros litúrgicos.

ingrime. escorregadio. machucada. corredor. porta dos fundos.

a lembrança que não se apaga. a cor dos meus sonhos. são aéreos. o ponto exato da fuga. desbaratados pontos cintilantes. alucinógena ilha. escafandro de mergulho. horas imersas. neste tempo de desapego e retorno à superfície. deixo os corais, seu fantasma acenando do fundo do mar, mordendo um mamilo da sereia. você sorri e me ignora propositadamente. Tudo em você é calculado. tudo em você me provoca um ódio imensurável. não quero te explicar a minha necessidade de atenção. a agressão do teu abandono.

caída. levanto novamente um pequeno castelo. que se desmancha ao fim do dia. eu sempre volto pra reencontrar você, e estrago meu dia em fração de segundos.

regurgito. pássaro machucado. dores pontiagudas. chá de alguma erva amarga. minha cura depende de instâncias extraterrenas e um transe solar.

aquela garota morta está presa ao ponteiro do relógio da torre.

***

Antes de tomar um Rivotril

(créditos do título: Leandro Bacellar)

queria morar no esquecimento. ignorante. bruta areia no canto de qualquer cômodo.

cifrar a minha canção de despedida. largar o discurso pé no saco. suprir a dispensa.

comer doces bonitos e frágeis e ser levantada por moinhos de vento. sem palavras duras. sem formas obtusas. sem erros. não tenho tempo pra errar. mas também não tenho fome de refeições completas. tempo curto, minha pele também é curta.

queria morar no esquecimento.

um espaço que mora no intervalo, aquele hiato no deserto que eu persigo nos meus sonhos.

admitir minha fraqueza sem me entregar. escutar seu choro a km's de distância.

"amor, saudade, beijo, despedida, um saco de figuras repetidas... tão gastas que já não te dizem mais nada..."

nunca mais falar de mim, não revisitar este in-cômodo.

eu só quero habitar o absoluto esquecimento.

a negação completa, a ausência, o claustro. o velho muro das lamentações.

minha forma incoerente de tentar entender o mundo. fútil, dispensável.

é incrível como a gente deixa o tempo comer boas parcelas do que é bom na gente.

A gente deixa o dinheiro levar, a gente desiste por covardia, a gente nada e morre com flagelação e cena clichê de suicídio na praia. bem film noir.

a gente tem uma ilusão de igualdade, busca um bem alheio, se aninha, se agrupa, espera, caminha, gasta, investe, é retornável, incoerente, incongruente, decepciona-se, lamenta-se, bate o mesmo prego na mesma parede com o mesmo martelo.

talvez eu esteja cansada e aquela peça não tenha me feito bem.

eu só quero morar no cômodo esquecimento.

***

areia e cosmos irmanados,

fundam o chão que me abraça.

***

PS.: Aqui está tudo o que você não me deixou dizer.

Com toda evidente certeza você não está preparado pra ouvir isso tudo. Eu sei. Você ainda gosta de mim, mas não acaba comigo duma forma limpa por amor. foi este amor quem fez você sair por aquela porta sem me falar nada. foi esse amor que me arrancou o viço da pele. foi por este amor que eu derramei rios caudalosos de lágrimas espessas de filme blockbuster, fiquei com olhos fundos semanas a fio. agora não, agora eu estou sob controle. preciso de remédios com efeitos que atinjam cantinhos escusos da minha alma. não consigo entender esse seu medo e o motivo da sua covardia. Sim, você foi covarde! Um brutamontes covarde! Não preciso humilhar você. Não preciso te lembrar que eu existo. Não preciso da tua compaixão. Não quero mendigar amor, tampouco o seu. Mas dói ainda. Dói muito. Eu preferia que me arrancassem um seio, abrissem sulcos no pulso, inutilizassem meus braços, minhas pernas, tudo que me fizesse te procurar e morrer no mar. Morrer com um requinte de crueldade de mártir. Que eu morra com esse amor de merda, com essa lembrança inútil. Tudo seu eu já joguei fora. Falta ainda uma fração de lembrança que não me deixa em paz. Você dormindo na minha cama. Eu morro nela todos os dias. E nos dias que eu não sonho com você, consigo esboçar uns sorrisos. São raros os dias que eu consegui acordar bem sem lembrar do trecho daquela música que eu te enviei no começo de tudo."You are my sunshine... my only sunshine... you make me happy when skies are gray...". Pois é... é cafona isso que eu vou te dizer, você se foi e não tenho mais como colorir meus dias. Espero que passe logo isso pra você não dançar no meu caixão.

PS: eu ainda te amo, se isto se chama amor, claro.