o silêncio de Deus. são o que os criados mudos me lembram. lugar comum. móveis prostrados. uma espécie de estupor catatônico. talvez uma queima de arquivos resolveria metade dos meus problemas. ou matar os criados mudos prostados ou em estupor catatônico. irritantes. atear fogo. quebrá-los. talvez mudá-los de lugar no quarto. utilizar figuras de linguagem correspondentes aos segredos das gavetas. a idéia nem é minha. os criados também não. mas eu gosto da figura e me identifico no silêncio. posso? obrigada. quando eu apostei na máquina da sorte não conseguia antecipar por imagens e tampouco tinha uma boa resolução da realidade. sempre preciso parar. quebrar a cara. sofrer algum infortúnio. chorar umas misérias. calçar os mesmos sapatos. concluir as mesmas tarefas. ter a mesma fisgada no fígado. uma série de previsibilidades. perseguida por uma chatice inebriante. ele é de aquário eu sou de peixes. existe parafina e óleo nos dentes. nos olhos. nas minhas roupas. está tudo envernizado conforme as instruções. peço que me deixe em paz este demônio. e peço que quando Deus mandar suas provas e congratulações verifique a validade na embalagem. ando perdendo prazos. ando perdendo dentes. e sonhando com um futuro não muito distante. que todo opressor leve em consideração o saldo de tapas de seu objeto masoquista. para que não haja injustiça. azia. fogo. libidinagem. sabotagens. etc & Cia. E EU CANSEI E NÃO QUERO MAIS. meus sonhos me mostram coisas que não conseguiria enxergar em horas normais. acredito piamente nas nuvens.
