passou pelo espelho, notou um vulto, não era sua sombra, confundia-se espectro com cara amarrotada, era aquela menina? era uma visão do inferno? o que vinha a ser aquilo projetado em imagem? Não reconheceu o próprio rosto, lia coisas falando de alienação e não se dava conta. só sabia que o saldo estava negativo. no vermelho. dura feito pau de tarado. e feliz aquela coisinha. ela era feliz e ainda acreditava. feinha de dar dó. mas acreditava, via, fazia, corria, e tirava tempo pra ver o sol ir embora. chorava por acreditar e dar certo, caía do salto, chateava, apurrinhava, areia no sapato. um 38' resolveu. tão fácil, e ninguém pensou nisso antes. só ela.

textinho tosco!

"e essa tragédia que é viver... e essa tragédia... tanto amor.. que fere e cansa.."

"sei que nada será como está.. amanhã ou depois de amanhã..
resistindo na boca da noite um gosto de sol.." Elis

vamos a uns pormenores. novos planos. dou minha palavra de homem que algo tem que dar certo, tudo irá crescer. minhas dores de cabeça eu curo com analgésico. minha chatice eu amarro num canto. minha velhice eu deixo pra depois. na manhã de uma estação chuvosa eu coloquei uma foto na janela. ontem eu vi aquele sol da janela mais querida.. sabe que me vale uma porção de terreno no céu? aquele olho falando açúcar, e toda vez que deixo me levarem, sou eu quem derreto. vamos definir uma coisas, uma alegria se aproxima. preciso me preparar.


aos que me acompanharem, eu quero mais, e me atiro sem preocupar com a volta. Avisei.

vou dizer que foi vontade de aparecer, mostrar do que uma pessoa é capaz em tempos incertos,
vou dizer que foi pra alimentar o ego, pra voltar a acreditar, sei lá. só foi estranha a recepção da platéia. o pior é não saber se foi bom ou ruim, mas ficaram estupefatos (é essa a palavra?), ando em campo minado. tão à flor da pele..



It's possible... it's possible...

forçando a barra

às vezes algumas pessoas acham estranho o jeito de eu me portar em determinadas situações, eu sou estranha mesmo. o que anda me tirando o sono ultimamente é o pensamento reicidente de ..-como eu fui deixar que as coisas chegassem a esse pé?[...] acúmulo. sobrecarga. uma sensação esquisita de falta. café frio. então vou dizer uma coisa. não digo. o preço da angústia não cabe no poema.



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cansei de história da carochinha

aquele homem que tanto a queria não sabia o que ela guardava no bojo esquerdo do sutiã (isso não é um alusão barata ao órgão de propulsão e indução de vida que bate incessantemente na caixa toráxica) ele imaginava que a virgenzinha dos seus sonhos estaria querendo somente mais uma dose de sexo. Homens se enganam com uma facilidade assustadora. principalmente no que diz respeito a sexo. a sede dela era maior. Muito além de transar ouvindo Chico Buarque, muito além do prazer de ver ele se derretendo em banho tépido quando abria a porta do seu apartamento alugado pra mais uma aventurazinha sexual. Cabia-lhe na mão como uma ave. azar o dele se não soubesse voar. já disse que pena é exercício de mentes doentias? em outra hora defendo esta tese. foi com um estranho. ela se perdeu com um estranho. ou o estranho a perdeu em tempo. ela trazia consigo um canivete mínimo. de corte cego. era tão amadora na arte, deveria se portar e convalecer sobre o cadáver, mas o tempo entre o sinal vermelho e o amarelo era pouco pra ampará-la na fuga. esse canivete lhe foi muito útil. abriu seu próprio peito mais tarde pra verificar se ainda haviam vestígios. um corte cego que a levou por ventos estranhos, e encaminhou-a ao escritório de contabilidade das causas perdidas. Ela era exemplo vivo e palpável da situação. falsa virgem, falsa amante, feia, mulher fatal. soam como pólvora aos ouvidos. ateou fogo em aguns livros e decidiu passar uma temporada em um motel barato em Bariloch. As luzes rubras dos amigos porteños a excitavam em demasia.

pobre mujer.

sem poesia

talvez todo esse papo de tornar o mundo no mínimo um tanto mais bonito e poético seja conversa de fracos. só gente fraca e frágil fica à mercê das intempéries de tempo. de acasos de destinos distintos, folhetim de novela, flores que brocham no campo, isso sim é o que essa gente é. um punhado de inutilidades, sejamos pacientes amigos, sejamos corajosos, tudo bem que o lobo mal da chapéuzinho anda por perto, mas não é o suficiente pra me fazer fechar a janela que tem uma vista infinitamente sublime a troco de alguns vinténs. Aos ventos leste-oeste-sul-incidentes que me empurram, me preocupam: -preciso ensaiar o beijo perfeito, preciso conter e impulsionar, calar e gritar, ensaiar o adeus, represar lágrima, colocar os pregos que me cabem na sola do pé, um dia vão dizer que não precisava de tudo isso, eu avisei, alguns gritaram, e até morreram. No meu passado. alguém que anda em círculos. oxidando lentes de metal, saltanto de abismos inconsequentes. Toda essa gente é muito careta. toda essa gente pudica tem vergonha do desejo de se agarrar a uma causa infundada. de patentes o inferno está cheio, imagino eu que quando chegar no inferno (destino inexorável) encontrarei muitos colegas de profissão, alguns generais, umas prostitutas, uns cafetões, e minha mãe com uma chinela me esperando. Esse é meu inferno. E isso é só mais uma tentativa desesperada de pregar um instante na parede.